Clave de otra Sol

Intenté escribir un poema sobre él, y tal vez también sobre ella. Sobre gente tóxica y tulipanes. Sobre la angustia, la pérdida, el rechazo y una mancha de labial rojo al costado de tu cuello, justo sobre tus clavículas. Intenté recordar tu sombra porque me es imposible visualizar tu rostro. ¿Sos consciente de que tu silueta  es lo único que me mantiene con vida últimamente?  ¿Sos consciente de que podrías drenar el océano que se agita en mi pecho, e igualmente seguiría atrapada en un tornado? ¿Sabías siquiera que sos capaz de drenarme en absoluto? Derribarme y volverme a construir. No me importa, siempre y cuando me concedas un último bocado.

La injusticia provoca impotencia.  Van de la mano.  Metafóricamente hablando, claramente,  porque nunca se atreverían a tocarse de verdad. No. Se detestan demasiado. Se aborrecen y, aún así,  se encuentran siempre a muy poca distancia de la otra. La impotencia se esconde en un rincón oscuro esperando a que la primer injusticia sea ejecutada  y ahí es cuando explota,  no explotando para nada. Porque de eso se trata la impotencia, ¿no? Querer explotar,  actuar, revelarse, cambiar algo, exigir ese cambio, imponerse. Pero no poder hacerlo.

Lágrimas saladas caían de su rostro, le impedían ver con claridad. Lo único que quería era algún día  lograr escapar. Letra y melodía se pelearon y dolía, se dejaron de hablar. Él se fue enojado conduciendo en su auto hasta Nunca Jamás. Volvió después de un mes caminando al revés con un zapato de cristal. Pero era tan frágil, y la vuelta no fue fácil. Se rompió antes de llegar. Ahora camina descalza se tropieza mientras avanza pero eso no la va a parar. Entiéndanla: Lágrimas saladas Caían de su rostro Y nunca nadie las supo endulzar.

Camila es un chica peculiar.  me gusta escucharla hablar. me gusta verla caminar. Su perra la muerde y no la quiere soltar. me gusta verla sonreír. me gusta que haya querido venir.  Tiene una historia poco convencional. me gusta que la quiera compartir. odio que haya tenido que sufrir. me cuenta muy fuerte, casi gritando, que le da vergüenza hacer ciertas cosas. no se dio cuenta  de que la están escuchando todas las personas que nos miran celosas. Camila odia enfermarse. me gusta que lo considere algo inadmisible.  me gusta que se crea invencible. Su perra se aleja y la llama gritando. me gusta verla más relajada me gusta que se ría a carcajadas. está siempre atenta,  no se pierde de nada hasta que se hace de noche y me tengo que ir. se ofrece, ingenuamente, a acompañarme a la parada. Camila es una chica peculiar, su enemiga es la vulnerabilidad. espero que pronto pueda entender que de mí no se tiene que proteger.

I looked into his eyes and I could not see beyond them. I was sure that there were personal sorrows that he had never told anyone about, and that he had more depth than what he had given away so far. I'm usually very good at spotting this kind of things, at recognising the pain hidden behind every joke. I've noticed it before: he would make an extra effort to try to be funny even though he was feeling miserable that day. But he would do it anyway because that was the character he had been portraying all along and that's what people expected of him. I understood all of this but nevertheless, I couldn't see a thing behind his eyes. No emotion. No depth of any kind. No secrets. He was just a boy and if I touched him I would feel no warmth. He was alive but he didn't live within the outskirts of my world. He had once walked into my realm but it was a mistake, it was not supposed to happen. He grabbed me by the waist and kissed me in a way no one had ever dare

Me ignoraron. Reí pero quería llorar. Me engañaron. Reí pero quería llorar. Me abandonaron. Reí pero quería llorar. Me amaron. Lloré, pero quería reír.

So I just lie here on the floor, with an empty stomach, reading bad poetry and looking at the sunset through the window. I've been looking at the same sun for months now and it never seems to go away, you know? It stays right there at the line of the horizon, never disappearing. Its light almost fading away, but not quite. It fills the room with a dead orange brightness that's far more depressing than what you might think. Why won't the sun go away? It doesn't shine, anymore. It doesn't irradiate warmth, anymore. It's useless. There is no reason for it to remain in the sky. And yet... It stays put, defying all laws of physics. Staring at its stubborn determination, I can't help but think that my love for you is like this sun:  consumed,      broken          and pointless.  But still there.

No pienso quererte y no quiero pensarte pero hay algo en tu voz levemente enviciante. Me olvido de intentarlo porque ya intenté olvidarte sos como un espejo empañado en el cual cuesta mucho reflejarse. No me voy, Tampoco me quedo. [¿Engaño a alguien con mi forzada indiferencia?] Tu alma es fría. La mía, hielo. Me dedicás miradas vacías, cuando puedo las evado. De todas formas las glorifico aunque carezcan de significado. Me enredé en tu fingida intrascendencia a pesar de ser feliz con poesía barata. Es irónico que tu máscara no logre engañarme, o que a veces el oro brille menos que la plata. Nadamos en charcos diferentes, Entrelazados por un imprevisto derrame. Ya sé que no pensás quererme pero si querés (por favor), pensame.

Hay gente que te inspira. Los griegos la llamaban Musa, (yo la llamo humanidad). Vivir en reclusión es como  (empezar a escribir del lado equivocado de una hoja o), olvidarte de tomar el té que te habías preparado y tener que tomarlo tibio. (Es eso). La soledad es una taza de té tibia.  No lo suficientemente caliente como para quemarte la lengua e incendiar tus huesos. Pero tampoco lo suficientemente fría como para congelar tus venas e impedirte respirar. Los necesito a todos. Está mal depender de otros, pero es peor hacerlo y pretender ser completamente independiente. Al menos lo admito. (Al menos lo enfrento). Al menos mi lengua se está curando de aquel té infernal  Y mi sangre vuelve a circular por mis venas, luego de despertarse de esta larga hibernación. Empezó la primavera y sigue haciendo frío a la madrugada.  (Tal vez por eso no me crees cuando te cuento estas pavadas). //Estamos en un bar sentados a una distancia prudente.  Te estoy

luce buio finestra chiusa. luce buio urlo tradito. luce  occhi spenti. buio. silenzio. luce corpo disabitato buio. luce finestra aperta  e buio  più buio tutto buio. ma con la luce accesa.

Cuesta aceptar el rechazo. Cuesta aceptar que estamos un poco rotos. No siempre la razón por la cual nos rechazan es ésa, pero a veces... Duele de los dos lados, aunque parezca improbable.  Ya no me divierto debilitando latidos. No soy la aguja que explota sus burbujas.  Las burbujas siguen siendo explotadas, pero ya no es por culpa mía. Es curioso cómo el amor puede ser algo tan universal y tan único al mismo tiempo. Tan subjetivo.  Nadie ama de la misma manera, pero todos amamos . Si nuestro querer es único, entonces nadie nos entiende completamente. No en su totalidad. ¿Eso nos da miedo? No debería. No sería la primera vez que la humanidad se enfrenta sola ante lo desconocido. Aunque incluso siendo desconocido, lo conocemos desde el inicio de los tiempos. Y esta insignificante porción de conocimiento que fuimos adquiriendo, la compartimos.  Porque nadie ama de la misma manera, pero todos amamos. Entonces lo que parece tan personal se convierte en algo globaliz

“But Paris was a very old city and we were young and nothing was simple there, not even poverty, nor sudden money, nor the moonlight, nor right and wrong nor the breathing of someone who lay beside you in the moonlight.”  Ernest Hemingway, A Moveable Feast. Puerta de la casa donde vivió Ernest Hemingway durante su residencia en Paris.

Su pelo castaño claro está suelto y le falta brillo pero aún así reposa sobre sus hombros como si tuviera algún derecho de estar ahí. Viste un vestido rojo gastado de tirantes con escote en V y mira por la ventana hacia la tranquila parte de la ciudad en la que se encuentra. Hay una luz que ilumina su rostro pero no sé si proviene de la calle, de la Luna o de ella misma. Pero no importa porque dudo que ella se de cuenta de lo que está irradiando. ¿Es emoción? ¿Expectativa? ¿Ilusión ante la promesa de algo nuevo que, incluso con su escasa experiencia y pocos años de vida, la obliga a sentirse completamente rejuvenecida? Me desespero, que alguien me explique. ¿Qué es ese brillo en sus ojos que no hace más que duplicar su resplandor cada vez que su mirada se dirige de reojo al rincón de aquella pequeña habitación de hotel, donde se encuentra él? Él, que al igual que ella, cumple con las funciones básicas del ser humano, como respirar o parpadear, pero que no es consciente de la

"Sad, Sad I contemplate my fire. I stifle a yawn. The wind weeps. The rain streams against my window. Next door a piano plays a ritornello. How sad is life and how slowly it flows. I sing to our earth,  atom of a moment, In the infinite screen of eternal stars, To the few that have deciphered our feeble eyes, To all that is inexorably closed to us. And our type! Always the same comedy, Vices, griefs, melancholy, sickness, And then we make lovely golden dandelions blossom. The universe reclaims us, nothing of ours endures, Nevertheless let everything down here continue again. How alone we are! How sad is life!"